A Brela, nella Regione spalatino-dalmata in Croazia, ho fotografato il confine tra mare e montagna mentre il cielo si apriva. Questa immagine mi rilassa: la linea dell’acqua diventa un sentiero che conduce all’infinito, la superficie luccica come ghiaia bagnata e i raggi, filtrando tra le nuvole, aprono finestre di fiducia.
È il momento in cui capisco che, per procedere, qualcosa va lasciata indietro.
Il mare lo ribadisce: accoglie le correnti, si riempie di pioggia, poi restituisce silenzio.
La montagna di Brela, scura e ferma, affida alla luce la promessa che dopo la tempesta il panorama ritorna.
Pedalare una salita funziona allo stesso modo.
Riduci i rapporti, accetti il ritmo più lento, fai ordine nel respiro.
Per staccarti davvero dal piano, butti via ciò che pesa: l’ansia di prestazione, la fretta di arrivare, la paura del confronto.
Ti alzi sui pedali quando serve, e su quella lama d’asfalto i polpacci bruciano come il sale che il vento solleva.
Ma proprio mentre fatichi, il mare alla tua destra ti ricorda che la strada è una riga, l’orizzonte una chiamata, e le nuvole, per quanto ostinate, prima o poi cedono.
Ogni raggio che trapassa la coperta grigia è un sì che non urla: una conferma che vale più di molte parole.
Lasciare qualcosa alle spalle non è una perdita, è manutenzione della rotta.
Significa svuotare le borse del superfluo, perdonare errori, archiviare scuse che sfregano come sabbia nella catena.
Anche fotografare richiede questa rinuncia consapevole: togli elementi, cerchi un equilibrio, accetti porzioni di vuoto perché la storia emerga.
Così, davanti a Brela terra e mare si stringono in un patto: custodire la memoria e insieme aprire spazio al nuovo.
I raggi che fendono le nubi promettono continuità; la loro traiettoria illumina una meta che ancora non vedo, ma verso cui posso pedalare.
E allora mi dico che la fiducia non è leggerezza ingenua: è fare fatica con criterio, è scegliere dove posare lo sguardo, è credere, sempre.
Sì. E’ crederci, sempre!
